Cèlia, de Transparència, me ha pasado un meme muy sencillo y agradable de hacer. Aquí lo tenéis:

1.- Toma el libro más cercano que tengas, ábrelo por la página 18 y transcribe la cuarta línea.

“…no funciona desde hace un año. Pero si no se sabe concretamente…”

Ay, este libro! Se lo regalé a él y me lo estoy leyendo yo antes. Me gusta mucho, pero el pobre tiene que ir dejando paso a muchas actividades por el camino. De momento lo soporta con paciencia y siempre que lo retomo está igual de interesante. Se está ganando la reseña correspondiente.

2.- Explica lo último que has visto en la TV:

La verdad es que no lo tengo claro. Tenía delante a Horatio de CSI y en un momento de zapping inesperado apareció una escena de Cariño, he encogido a los niños. Quizás fue eso lo que me dejó totalmente KO. Después volvió a aparecer Horatio, pero era demasiado tarde. Yo había sucumbido al cansancio diario.

3.- ¿Qué proyectos tienes entre manos?

Profesionalmente, uno muy interesante y que tendría mucha repercusión. Sé que no saldrá adelante por falta de presupuesto, pero al jefe le gusta mi idea y me ha pedido que trabaje en ella. Mi jefe me cae bien.

Los proyectos personales se acumulan por momentos: Una escapadita romántica, empezar a pintar un cristal que ya me está esperando sobre una mesa para decorar un rincón muy especial, pedir a Whity que me ayude en otro post culinario, actualizar mi base de datos de recetas de cocina, hacerle a Whity la bufanda que me reclama cada invierno, organizar los mil ficheros dispersos por mi ordenador y los discos duros portátiles, preparar la felicitación de Navidad de este año, afinar el diseño del blog, hacer un regalo personal a unas amigas blogueras, aprender más sobre animaciones flash y programas de asistencia remota, pasar a formato digital los videos de mis obras de teatro antes de que se funda la cinta por el paso de los años, acabar el libro y empezar otro …

Y el proyecto de más peso: continuar manteniendo la alegría y la ilusión de cada nuevo día rodeada de gente que me quiere y a quien quiero. Tan poco original como importante para mí.

4.- ¿Qué material te gustaría probar?

“Material” es una palabra muy genérica … además, siempre me gusta probar cosas nuevas y distintas. Por ejemplo, probaré una pintura nueva para cristal, esta vez. Tengo ganas de hacerlo porque me han dicho que no es sensible a la luz y no amarillea. A nivel técnico, hay todo un mundo de software que me gustaría probar, voy haciendo un poco en función del poco tiempo y las necesidades que tengo. Sobre comida no se me ocurre nada, cualquier receta nueva que se me ocurra. Alguna bebida, un champagne francés muy refinado. También un masaje de esos que te dejan como nuevo… y muchas otras cosas que es mejor probar en compañía …

No me atrevo a pasar el meme a nadie porque hace poco que estoy por aquí y no os conozco mucho, no sé si os apetecería o me lo tiraríais virtualmente a la cabeza. Me uno a la propuesta de Carme: si os gusta la idea, adelante!

Montones de besos para todos.

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Estudié muchos años en un colegio de monjas. Aunque éramos catalanas las llamábamos “madres”, todavía influidas por una enseñanza mayoritariamente en castellano. Como en cualquier buen potaje, había de todo. Las vocaciones, si había que juzgar por la alegría con que llevaban el hábito, escaseaban. Había gloriosas excepciones que siempre recordaré con afecto y, en realidad, ahora soy capaz de recordarlas a todas con una sonrisa indulgente porque la perspectiva del tiempo, afortunadamente, pone en su sitio los agobios y comportamientos infantiles (y no me refiero sólo a los de las alumnas).

Iré dibujando retratos esporádicos de aquellas mujeres y de los recuerdos que me dejaron. Pienso que son el reflejo de una época y que muchos de vosotros podéis haber conocido personajes parecidos.

La madre “Cheli para los amigos”, como decía ella misma, fue la directora durante muchos años, y se había ganado a pulso la fama de Gestapo con patas. Tenía unos ojos terriblemente azules y fríos, y una sonrisa llena de dientes que le gustaba exhibir. Así creaba confianza y podía rematar el trabajo con algún comentario de absoluto desprecio que dejaba al personal hecho unos zorros. El secreto era no dejarse influir, pero cuéntaselo a un puñado de mocosas con arañazos en las rodillas.

Cuando llegamos a octavo, a los quince años, fue nuestra profesora de Matemáticas, y más de una había bajado de la tarima llorando amargamente por culpa de sus comentarios afilados. Su táctica no me impresionaba, y ella no había podido evitar alabar mi “gran naturalidad” en su presencia, que traducido a nuestro lenguaje era como decir: ¿”Se puede saber por qué no té acojono”?

Un profesor riguroso y estricto no tiene que ser necesariamente desagradable. Yo, que si no me tocan los cataplines siempre he practicado el “vive y deja vivir”, nunca entendí qué interés podía tener en masacrarnos. Creo que era una mujer de personalidad compleja, quería pensar de ella misma que era buena y comprensiva, quizá incluso rezaba horas enteras pidiendo la gracia del Señor, pero le era difícil luchar con su propia personalidad.

Cheli fue la protagonista de un episodio muy gracioso.

En el Salón de Actos, durante el encuentro anual que se dedicaba al Domund, después de un discurso muy juicioso sobre la necesidad de dar y darse (siempre a un paso de pedirnos que nos hiciéramos monjas) llegó el turno de preguntas. Con el cuerpo pequeño y algo regordete de pie sobre el escenario, la madre se ofreció a contestar cualquier pregunta que tuviéramos sobre un tema tan profundo y solidario.

Yo tendría unos 12 años, y desde atrás se alzó una mano pequeñita. Era la del hermano de una compañera (la escuela empezó a admitir niños al parvulario cuatro años después de que yo entrara). Tenía el cabello rubio como el oro y lo llevaba cortado en forma de casco que se le movía acompañando a la cabecita. Una monada de niño.

La madre Cheli, ilusionada, dijo: “Ven, hijo”. Era toda dientes. Tenía el aspecto de propietaria de la casita de chocolate del cuento.

El niño se levantó, con aquella falta absoluta de pudor de los pequeños, subió -no sin esfuerzo- los peldaños que lo separaban del escenario y se plantó delante de Cheli.- Ella, que lo había estado observando con aspecto hambriento, dijo: “Dime, hijo” y le incrustó el micrófono en la boca el tiempo justo para que él, con un grito digno de cualquier actor profesional, preguntara totalmente fascinado: “¿Por qué es el día del DONUT?”

El efecto catárquico fue genial. Por una vez todo el mundo podía reírse a gusto en la misma cara de la Gestapo. En medio del alboroto, la madre le hizo marchar con un “siéntate, hijo” y empujándolo levemente con la mano fuera de la escena.

Mientras le seguía con la mirada, fingiendo una sonrisa divertida y apretando los dientes con todo el personal revolcándose de risa en la butaca, debía estar lamentando la supresión de los castigos corporales.

Memorable.

 

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Nunca más volverían a tomarle el pelo, pero aquella noche ya era tarde para hacerse el machito. El Club Ribeira rebosaba de chicas sensuales y pegajosas. Los amigos que entre risas le habían llevado allí, como un reto a su virilidad, ya hacía rato que habían huido, pero él no recordaba cómo ni cuándo. En aquel momento un análisis de sangre hubiera revelado que Salvador podía vivir con cubata en estado puro corriendo por sus venas.

Con la visión enturbiada aún era capaz de distinguir las curvas de las chicas en el telón de fondo intensamente coloreado de luces y exuberancia. Sabían como mover la lengua y le besaban con insistencia, sugiriendo actividades para las horas que seguían, y él se hacía de rogar con la elegancia suficiente como para que no se notara que bastante trabajo tenía para mantener la vertical.

Si sus amigos vieran con qué dignidad llevaba la situación no se reirían tanto.

Pensó que era mejor coger el coche e irse mientras todavía recordaba cómo se llamaba y dónde vivía. No le quedaba más remedio que confiar en su instinto de buen conductor y en que no hubiera ningún control de alcoholemia. Había un lado bueno: iba demasiado borracho para estar acojonado. Tan borracho que ni se dio cuenta de que no salía solo de aquel self-service de placer. Naturalmente, ni se fijó en que ella se dejaba balancear lánguidamente en el asiento de atrás durante todo el camino. No se dio cuenta de que salía del coche con él ni de que le seguía escaleras arriba. Consiguió cerrar la puerta de espaldas con un golpe de talón más torpe de lo habitual, y ella ya estaba dentro.

Había vuelto a casa. Estaba de pie y era capaz de pensar un poco. Había triunfado. Ahora necesitaba… ¿qué era lo que necesitaba con tanta urgencia? ¡Ah, sí!

Fue al lavabo maquinalmente y meó para un mes entero. La habitación estaba al lado. Fue allí con pasos vacilantes, que no habrían engañado a nadie sobre su estado. No podía más. Sintió una terrible oleada de calor. ¡Qué mierda de aire acondicionado! -pensó, sin darse cuenta de que intentaba encenderlo con el teléfono móvil-. Se arrancó la ropa con cuatro zarpazos y cayó desnudo en la cama boca abajo como un tronco, con un ronquido que le escaló el gaznate desde la misma boca del estómago.

Mientras tanto, ella había hecho su análisis particular recorriendo el pisito de soltero un poco excéntrico. Cocina y comedor compartían espacio, sillas de lona y ventanas sin cortinas. Ningún cuadro, un espejo, dos tortugas, tres posters de cine, cuatro cintas de video antiguas y ejércitos de deuvedés que llenaban los escasos estantes.

Aparte del dormitorio sólo había otra habitación: un despachito donde se acumulaban todos los libros que los deuvedés habían desahuciado y más deuvedés bajo la presidencia de un Mac tan limpio que incluso relucía con la claridad de la habitación de enfrente.

Hacía rato que no se le oía. Fue al dormitorio sin hacer ruido, era su especialidad. La presencia de aquel cuerpo masculino evocaba un auténtico paraíso. Estaba tan bien dotado que, incluso de espaldas, el pene sobresalía entre las piernas entreabiertas. Ens aquellos momentos ya tenían dos cosas en común: ella tampoco llevaba ropa, y mientras se acercaba, alguna cosa también más larga de lo normal, enardecida por el instinto, avanzaba con… ¿ella?

No, no siempre hablaban de ella en femenino.

¿Qué era aquel chico dormido de nalgas firmes y suaves sino una invitación? Quizá nadie le pagaría el trabajo, pero al menos se daría el gusto. Cuando la clavó, profundamente, el chico se sacudió un poco, pero nada más. Tal vez incluso estaba acostumbrado. Qué cosas.

Entrar, sentir el calor del cuerpo y dejarse ir fue todo uno. Salva, que quedó inundado, tenía todos los números para un despertar lleno de descubrimientos desagradables. Ella se había empleado a fondo y aún no tenía bastante. Una buena chupada no faltaba nunca. Se abalanzó con avidez y empezó rítmicamente, sin parar, primero a intervalos cortos, después con más intensidad. Aquellos intercambios de fluidos la volvían loca.

Él, aún inconsciente, parecía querer reaccionar. En un momento dado se dio la vuelta bruscamente para quedar boca arriba, con las piernas y los brazos abiertos.

Y allí, bajo el trasero de Salvador, murió aplastada ella, el último y más voraz mosquito tigre de la temporada del Baix Llobregat.

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Pandolfi y Pirindola se están aficionando al Youtube. Esta semana sin falta tenemos que poner algún filtro de contenidos. Hace unos días estaban buscando videos de magia mientras los dos grandullones nos perdíamos entre ficheros por clasificar y servidores ftp.

De repente, oímos la voz de Juan Tamariz que salía del ordenador de Pandolfi. Hablaba del ” … malogrado Pepe Carroll, que murió muy joven.” Las peques se quedaron igual, claro, pero él y yo, que compartimos generación y los recuerdos correspondientes, nos miramos. No sabíamos que había muerto.

En Internet se puede encontrar casi todo, con un poco de paciencia. Ya me tenéis investigando qué le había pasado a aquel mago que tuvo su momento de gloria a principios de los 90 y había desaparecido repentinamente.

Leo que había nacido en 1958 en Calatayud (Zaragoza), que en realidad se llamaba José Arsenio Franco Larraz y que se había puesto el apellido artístico en honor del escritor Lewis Carroll. Que había estudiado ingeniería industrial pero nunca se dedicó a ella porque desde muy pequeño su gran pasión había sido la magia.

Que empezó en la escuela de magia de Zaragoza y llegó a actuar en Las Vegas y en muchos países de Europa y Latinoamérica. En 1982 ganó el segundo premio en la categoría de Cartomagia del XV Campeonato Mundial de Magia de la FISM celebrado en Lausana, y en 1988 ganó el primer premio de la misma categoría en la XVII edición del campeonato, celebrado en La Haya.

Incluso escribió un libro sobre la magia en dos volúmenes, Cincuenta y dos amantes. Aquí podéis ver una reseña de este libro y también un vídeo de uno de sus juegos con las cartas. Era un especialista en magia de cerca por su gran habilidad con las manos, y seguía la filosofía estructuralista de la Escuela Mágica de Madrid, junto con otros ilusionistas como Juan Tamariz, Camilo Vázquez, Juan Antón, Arturo de Ascanio, Doctor Varela, etc.

Leo también que tuvo su mejor momento en 1994, cuando recibió el TP de oro como mejor presentador por el programa Genio y Figura de Antena 3, de donde salieron humoristas que todavía colean como Chiquito de la Calzada o Paz Padilla. También presentó A quién se le ocurre (1995) y colaboró con Concha Velasco en Sorpresa, sorpresa.

Más tarde pasó a Tele5 y ya no tuvo tanta suerte: le retiraron los programas Vaya nochecita (1995) y Aquí no hay quien duerma (1995-1996) por falta de audiencia. A partir de aquí todo le fue mal.

Estaba soltero, y la muerte de su madre le provocó una profunda depresión. Su salud se debilitó hasta el punto de que su aspecto no le permitía salir en televisión y tenía que trabajar en salas y teatros donde podía evitar los primeros planos. Dicen que empezó a comsumir antidepresivos en cantidades peligrosas.

Murió en Zaragoza una noche mágica, el 5 de enero de 2004. La versión oficial es que tuvo un infarto.

Aquí podéis leer una pequeña entrevista que le hicieron.

Cada persona, un mundo y una historia. A veces, mucho más oscura de lo que podríamos pensar. Pepe Carroll tuvo un momento dorado que se esfumó, y su corta fama me permitió seguir la estela que había dejado. Muchas estelas y vidas enteras iluminan y se extinguen después, perdidas entre las demás, eternamente desconocidas.

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